• Il Lato Nord è abitato da gente, si direbbe, poco cordiale. Un vecchio, al quale chiedo informazioni, mi manda a quel paese e, osservando la sporcizia che mi ricopre, afferma che la cazzata più grossa che il governo poteva fare sia stata quella di chiudere definitivamente i manicomi. Con questa scusa, continua imprecando, tutti voi matti da legare, venite a rompere i coglioni qui.
• Credevo di aver sufficienti indizi per giungere quanto meno fino al Lato Est. Invece, dopo molte ore di girovagare, finisco per maledire questa domenica senza sole. Cammino per chilometri senza che lo squallore del paesaggio muti minimamente. Inoltre, un fetore acre ristagna in ogni budello, mandandomi sovente in debito d'ossigeno. Inutile disperarsi, mi dico, ma la rabbia comincia a montare in maniera incontrollabile. In un corridoio mi imbatto in un ubriaco. Trascina la sua persona strisciando contro la parete. Ogni tanto si ferma e trangugia una sorsata di vino da una bottiglia ormai quasi vuota. Mi finisce addosso.
  «E stai attento, maledizione!» gli urlo.
  L'uomo si raddrizza dondolando, cerca di tener ferma la testa per mettere a fuoco i miei lineamenti, ma, tosto, rinuncia. Biascica una frase incomprensibile, ma dal tono non mi sta chiedendo scusa. Me lo scrollo di dosso e cerco di proseguire per la mia strada senza riuscirvi. Una sua mano ha artigliato il mio maglione e mi trattiene:
  «... non vale.. dire sc'ta attento... mi devi dire a coscija devo sc'tare attento. È generico dire stai attento... devi spescivigare sennò non capisc'ko...» Non c'è che dire. È ubriaco, è nel Labirinto, ma la sua logica non fa una grinza. Sto al gioco e replico: «A dove metti i piedi, devi stare attento! A non salire sui miei, devi stare attento, ubriacone puzzolente!»
  Ora l'uomo afferra la mia maglia anche con l'altra mano, lasciando cadere a terra la bottiglia. Mi guarda dritto negli occhi con i suoi, lucidissimi e fermi: «Scenti chi parla! Tu... amigo mio, puzzi come una cagata di porco e disci a me che puzzo?!» Il suo alito ha su di me l'effetto d'un anestetico. Mi gira addirittura la testa. L'ubriaco non molla:
  «Prima di scergare una putrella nel mio occhio, orcocane, dovresti togliere la pagliuzza dal tuo... o al contrario, orcocane, dì... (ride sommessamente) guando hai visdo il sapone l'ultima volta? Ci hai litigato eh?!» Gli racconto la mia disavventura. Continua a ridere istricamente fin quasi ad irritarmi. Lo manda in visibilio qualcosa che ha pensato mentre io parlavo. Vorrebbe comunicarmi la facezia, ma le parole si smorzano in quella risata rantolosa che mi fa arrabbiare. Poi si calma, si pulisce la bocca col dorso della mano e cerca di controllarsi:
  « È buffo che tu abbia pensato che il camion sarebbe uscito! Ma come t'è venuta in mente una cosa così illogica? Il Labirinto è la discarica del mondo e tu pensavi che il camion sarebbe uscito all'esterno? Ma fammi il piacere!»
  La risata inconsulta gli ha snebbiato il cervello definitivamente. Io, però non riesco a ridere.
  «Vieni a casa mia» mi invita, «ti darò qualcosa per cambiarti e potrai lavarti».
  Lo seguo. A questo punto non mi pare di avere molte alternative.

[Continua]